Rien au début. Ni jour, ni ténèbres, ni temps.

Et puis subitement, le magma de nuits,

L’odeur, la haute mer, le limon nu,

Le bruit vil des pas qui précipitent

Les craintes et les plaintes rauques

Des furieux morts au combat,

Cri du sang qui résonne,

Sur le sable encore,

Et que transmet

L'ému barde

Qui sait

Dire

Sans gré

Et sans garde,

À mots mimés,

La folie des morts

Qui psalmodient et tonnent

Leurs impétueux ébats,

En abjurant leurs faces glauques,

Eux qui, comme nous, par le coït

Crurent à l’acmé d’un sens absolu,

D’un âge d’or éclairant l'amer ennui :

Ce « Rien » qui s’écoule et que l’on nomme le temps.