Je suis comme toi, l'inconnu, l'impopulaire, l'incompris, le mal-aimé, celui qui coule ses lignes dans la rivière dénudée, dont les berges sont entassées de branchages et de débris entremêlés, je m'exprime pour le vent, le ciel gris ou bleu toujours indifférent, je m'épuise parfois puis prise de folie je reprends la plume pour que l'encre s'en écoule, pleure, s'épanche en cris répétés dans la surdité et l'absurdité de cette époque trop remplie, trop pleine d'informations et d'ego, d'écrasement sans égard à la marguerite que l'on piétine, préoccupé de l'étoile qui passe il y a une seconde — oui, je suis toi, l'autre ignoré — mon autre qui se meurt un peu plus chaque jour.