Son du jour

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Qu’il pleuve ou qu’il vente, le mercredi, une peintre dépose son fardeau au milieu des étals du marché et demeure là jusqu’à dix-huit heures où elle disparaît aussi vite qu’elle est apparue. Un peu de sous contre une touche d’immortalité. La moindre demande — une esquisse de soi-même, un bout de vie, une rue familière — est acceptée en échange de reconnaissance et d’humanité.