À l'extérieur des portes azur enluminées du palais, la ville de Saba venait tout juste de se réveiller. Mais pour Paloma, épuisée par une nuit sans sommeil, cette journée se faisait déjà bien trop longue.

Réprimant un grognement agacé, la jeune fille darda un regard ardent sur le bâtiment d'argent, lequel se dressait devant elle. Deux heures. Cela faisait maintenant deux heures qu'elle patientait sur la Place Publique derrière une dizaine de personnes plus fêlées encore afin de pouvoir se faire enrôler, et la Garde Impériale n'était même pas capable de se présenter à temps ?

En réalité, elle brûlait d'impatience de pouvoir enfin tester ses connaissances en arts martiaux appris dans les rues. Ou peut-être aurait-elle dû se définir en "il" : afin d'avoir une chance d'être engagé par les corps d'armées dont faisait partie la Garde, il fallait obligatoirement être de sexe masculin et majeur.

"Au moins, je n'aurais à mentir que pour une chose..." songea-t-elle tandis qu'elle observait pensivement ses bottes fraîchement volées. Elle avait fêté - si fêté signifiait manger les derniers fruits secs de la maisonnée en l'honneur - ses dix-huit années depuis belle lurette maintenant.

Bon sang, ce qu'il faisait chaud ! Être ponctuel, était-ce vraiment trop demandé à des forces de l'ordre ? Paloma s'éventa discrètement, sa peau ébène déjà humide malgré le jour à peine entamé.

Elle ne pouvait qu'espérer que ses talents soient à la hauteur des professionnels ; ils étaient sa seule porte de sortie vers un futur condamné à servir d'autres personnes, qu'elles soient nobles ou futur mari.

N'était-ce pas ironique ? La Famille était sa seule échappatoire - à elle, une fille noire de peau sans moyens dans un empire arabique.