Au crépuscule de l'existence, la Mort elle-même s'était lassée de sa sinistre besogne. En quête de compréhension, elle se drapa dans un linceul usé et s'assit auprès du feu mourant. Entre les pages d'un grimoire ancestral, elle cherchait des réponses, des visages et des noms déjà emportés par son étreinte glaciale. La flamme vacillante dessinait sur les murs les ombres de ceux qui l'avaient implorée en vain. Chaque murmure du feu était un soupir perdu, chaque crépitement une vie qui jadis s'animait.

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