Inspiré de : End Credits. Craig Armstrong. Ray.

https://www.youtube.com/watch?v=opRq0QUVRDk&feature=youtu.be

Qu'avait-il fait ? Putain de merde qu'avait-il fait ?

Sur son vélo, il pédale encore et encore sous la pluie lourde de ce mois de septembre avec cette même question qui tourne et retourne dans sa tête. Qu'avait-il fait ? Pourquoi être entré dans cette cabine ? Comment avait-il osé ? N'avait-il rien compris ? Etait-il trop stupide pour penser qu'elle ne parlerait pas ? Elle avait tiré une balle dans le pied de sa carrière et avait explosé sa vie.

Comment lui en vouloir ?

Les gouttes ruisselaient sur son visage. La pluie ? Les larmes ? Tout. Tout dégoulinait sur son corps. Son dégoût, sa peur aussi. Pourrait-il se faire à nouveau confiance ? Pourraient-ils lui faire à nouveau confiance ?

Il se souvient...

Sa puissance, sa taille, son corps, mis à contribution pour quoi ? Un acte horrifiant. Un acte écoeurant. Dans cette cabine, poussé par une pulsion abjecte... Quelques secondes ? Probablement une éternité pour sa victime. La peur dans le reflet de ses yeux l'avait arrêté sur le champ. Des excuses bidons, puis, la queue entre les jambes, il était sorti en trombe, la nausée aux tripes. Et ensuite ? Rien. Le fleuve s'était délogé de son lit, puis la nature s'était adoucie et tout était rentré dans l'ordre grâce à elle, son soleil, sa douce et belle vie, son avenir, pensait-il jusqu'alors. Alors il avait oublié.

Il fallait tout oublier.

Et puis elle l'avait contacté. Rappel odieux d'un déni puissant. Que souhaitait-elle ? De l'argent ? Des excuses ? Même pas. Elle voulait partager avec lui la souffrance de l'abus. Plus jamais sa vie ne serait comme avant. Comprenait-il la portée de ses gestes et les conséquences désastreuses qu'ils avaient sur sa vie ? Elle avait raison. Putain oui, elle avait raison.

Vélo jeté sur le rebord, debout sur le pont, chaque parcelle de sa peau étaient agressées par la pluie. Ses cheveux perlaient sur son visage. La nature tentait-elle de lui rendre la monnaie de sa pièce ? Si c'était le cas, ne pouvait-elle pas le foudroyer sur place ? Lui briser le cœur par une salve électrique si puissante qu'il se consumerait pour que personne ne retrouve jamais sa trace ? Tout ruiner pour une plusion. Tout ruiner pour une domination terrifiante que son corps possédait sur celles qui l'entouraient. Toutes le désiraient. Toutes le fantasmaient. Etait-ce une raison pour agresser ? Tant de vies ruinées pour quelques secondes d'atrocité.

Qu'avait-il fait ? Il avait tout gâché. Il avait tout perdu. Que faire désormais ? La ville enveloppée dans un sombre étau lui offrait une réponse limpide. Avouer. Assumer. S'excuser. Disparaître. Que penseraient-ils ? Peu importe. Lui s'écoeurait.

Ejecter toute cette répulsion. Prier pour que la foudre s'abatte sur lui. Hurler, implorer, vider tout. Sa voix rauque qui lui avait fait gagner des millions se brisa dans un cri viscéral. Dans ses mains ? La destruction. Dans sa tête ? Le regret. Dans leurs regards ? La colère.

Les blâmer ? À votre avis...

Méritait-il seulement le droit de vivre ? Les abysses l'attiraient depuis toujours. L'excès l'excitait. Sauter ? En était-il seulement capable ? Quand arriverait cette putain de foudre pour se charger de ce qu'il n'avait pas le courage de faire seul ?