Lorsqu'elle était en compagnie de Laurent et Alain, Kuroneko avait du mal à faire confiance à sa curiosité. Parfois, quand elle allait à l'école, elle se demandait si les enfants lui cachaient quelque chose, mais elle se rendait compte que les autres étaient tout à fait normal.

D'abord, c'était comme ça qu'elle avait appris la vérité. À l'école, elle était toujours seule. Avec Laurent et Alain, elle n'avait jamais eu la sensation de se faire confier quelque chose. Ce n'était pas que tout le monde ne l'aimait pas, justement. Elle se rappelait même une fois, lorsqu'elle avait été toute seule à l'école, à faire des petits puzzles pour se distraire. Alors que sa mère était absente, son père lui avait confié une petite boîte contenant des feuilles blanches.

Kuroneko trouvait que Laurent avait l'air de ne plus avoir de souci, que cela semblait l'être depuis quelque temps. Il n'avait jamais vu le garçon de cette façon. Comme s'il était tout simplement déconnecté de tout. Comme s'il était parti dans un autre monde. Il avait l'impression de le voir de loin, dans le froid, à travers la glace.

A l'inverse, elle trouvait en Alain une sorte de miroir et en lui un miroir. Elle n'avait jamais vu Alain, sauf dans une reproduction postérieure à la mort de son père. Elle n'avait aucun souvenir d'Alain. Elle était née à l'hôpital où son père avait été admis à cause d'une grave crise. Elle n'avait jamais eu le droit de voir son père. Elle l'avait vu à peine.