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— Papa je n’ai pas confiance en cette femme. Le coupable, c’est elle. C’est de sa faute si Maman est morte, j’en suis sûre.

 À chaque fois que tu abordais cette femme qui côtoyait ton père, le dégoût et l’insécurité te prenaient la gorge. Rien qu’entendre son nom ou la mentionner te rendait malade.

 Avec perplexité ton père te regardait. Il ne te comprenait pas. Pourquoi détestais-tu celle qu’il aime ?

— Allons tu ne mesures pas tes propos. Tu as encore du mal à accepter la mort de ta mère. Ce changement soudain t’inquiète. Je peux comprendre. Mais je l’aime et j’espère qu’un jour, tu l’apprécieras à ton tour.

 La femme interrompit la discussion en arrivant dans cette pièce en bois. Ils se sourirent et s’embrassèrent. Toi tu étais là, à assister à ce spectacle écœurant. Tu te contentas de marmonner…

 Juste sous ton nez… Aveuglé et manipulé…

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