— Ambrise ?

— Oui ?

— On est arrivé.

Je quitte mon jeu de simulation sur la septième guerre mondiale des Terrien pour le suivre. On descends pour arriver non pas sur un port mais un grand parking aussi grand qu’un centre commercial. Beaucoup de vaisseaux qui me sont étranger. Certains en œufs ou encore de formes diverses impossible à vraiment décrire.

— Bonjour Monsieur, contrôle des papiers s’il vous plaît.

— Pas de problème Monsieur. Je reviens, j’ai oublié ma sacoche.

Pendant son aller-retour, je souris à l’agent. Tout en vert pomme avec un badge « CRT » sur sa poitrine. Il m’imite et j’ose lui demander la signification de son service.

— Excusez-moi, mais comme je suis née sur Terre, je n’ai jamais voyager et donc, je voudrais savoir que signifie CRT ?

— Ne vous excusez pas jeune demoiselle. Énormément de touristes sont comme vous. J’ai plaisir à vous répondre en attendant votre grand père. Bien, CRT signifie, Contrôle des Risques du Tourisme.

— Ho. Il y a donc un…

— Hélas oui. Visiter c’est bien mais il faut réguler le tourisme. Certains voyageurs sont fichés pour des raisons diverses. Et tout départ est aussi vérifier.

— Tenez Monsieur. Désoler du retard, je devais trouver aussi la fiche descriptive de mon vaisseau.

— Merci Monsieur. On va procéder au contrôle. Suivez-moi.

On le suis jusqu’à son bureau en verre situé entre des barrières. J’imagine que c’est une frontière… doit on payer ?

— Bien, déjà bonne nouvelle, c’est bien vous. Par contre, je ne vois pas la jeune fille.

— Oui. Je suis là pour ça.

— Elle m’a expliqué être née sur Terre. Elle doit avoir un papier.

— C’est un problème. Enfin ma faute.

Il est gêné et je ne vois pas pourquoi. Il hésite à me dire quelque chose.

— Ses parents sont morts et ne l’ont pas déclaré.

— Pourquoi ?

— Aucune idée.

Je sens qu’il ment mais l’agent n’y fait pas attention. Il l’écoute tout en jetant des coups d’œil sur l’ordinateur de sécurité.

— Pourquoi vous avez atterri ici ?

— Il y a plus de trente ans, je savais qu’il existe le registre des naissances ainsi que les changements de nom pour toutes races. Je suis donc ici pour la déclarer officiellement.

— Il a changé de lieu. Toujours au pays. Seulement, c’est le Grand Ordre qui signe désormais. Et les délais ont été réduits de deux mois à l’heure même. Etant donné que c’est plutôt rare en ce moment.

— Merci Monsieur.

— Je vous donnerais l’adresse. Bien, où compter vous allez ?

— Dans la constellation Z23. À la Ceta, ma terre natale. Je pars en fin de journée.

— Bien. Et votre véhicule, je vois qu’il a passé un contrôle technique avant votre départ, il y a deux mois. C’est donc tout en règle. On va passer au paiement.

— C’est combien pour quelle durée ?

— À la journée, c’est sept giros.

— Très bien.

Il sort de sa poche ce moyen de paiement qui me fascine. Des billes simples noires. Une fois payé, il signe un papier prouvant la transaction puis on sort par le portail avec l’adresse et les instructions pour rentrer avec un code unique pour la journée.

— On est donc où ?

— Une petite île servant de point de contrôle de tout l’univers, dans la constellation Alpha du Centaure.

— On est quand-même le matin… je croyais qu’on devait arriver après le dîner ?

— C’est le cas. Le temps n’est pas le même.

— Je ne comprends pas toujours. Mais rassure-moi, je ne vais pas rapidement vieillir ?!

— Non. Mon sang coule dans tes veines. On s’adapte au temps sans aucun effet. Sur Terre, oui ont vieilli.

— D’accord… et du coup, elle s’appelle comment l’île ? Sur quelle planète ?

— Le passage. Sur la planète en majorité hostile de Duros. Des volcans, de la poussière…. Seul cet immense paradis nous accueille sur une espace aussi vaste que la Corsia, ancienne Corse. Tu as faim ?

— Oui

— Alors en route ! Normalement, si mes souvenirs sont bons, rien n’a trop changé.