Les vieux sont considérés comme des extraterrestres, des êtres soi-disant humain, pourtant ils ne nous ressemblent pas : leur peau frippée, le regard bizarre, extraits d'un autre monde, d'une autre galaxie, en vérité, ils sont d'un autre temps...

L'enfant face à l'âge, drôle de réflexion, car l'enfant, par définition est sans âge : patiente méditation ouverte par ces deux chiffres, 7 et 6, cet alliage d'or incroyable : 76, et moi, pas même encore une seule dizaine devant.

76 ans, c'est l'infini, un espace inatteignable, hors-temps, voire éternel — la sensation d'une mémoire-baleine, ou mémoire-éléphant, ou mémoire-mammouth, ou mémoire-pieuvre, ou mémoire-cachalot, ou mémoire-Quetzalcoatl,... — le passé en pleine poire qui s'affirme identité.

Les grandes personnes n'ont rien à faire pour l'être, et moi l'enfant — pas que je me sente petite personne — que suis-je si elles ne font pas attention, ne me considèrent pas, moi qui ne me perçois qu'un devenir incertain ?