La 17 octobre 2015, j'avais emmené une amie dans un pub lillois pour voir la France se faire massacrer contre les All Blacks lors de la coupe du monde de rugby. Défaite cuisante qui nécessitait d'enchaîner les Triples Karmeliet et les Rince-Cochon.

En rentrant chez moi, à l'angle de mon immeuble, un jeune mec qui avait l'air aussi bourré que moi me prend dans ses bras en disant "Ah mon ami, mon ami!". Je ne le connais pas mais ça faisait plaisir. On se sépare dans un sourire complice.

Le lendemain, je me rends compte qu'il m'avait volé mon portefeuille. La défaite avait un goût bien amer.