Mon petit oiseau. C’est comme ça que l’appelait sa maman. Avec toute la tendresse qu’une génitrice donne à son enfant.

Elle aurait aimé pouvoir voler. Goûter à la liberté. S’épanouir dans des vols audacieux.

Se sentir légère.

Légère elle ne l’était pas. Elle se sentait lourde. Elle était lourde.

Elle n’avait pas l’allure d’un oiseau gracile. D’une dinde à la limite.

Un gros volatile incapable de voler.

Une baleine.

Un éléphant.

Une grosse vache.

Elle en connaissait des insultes. Elle les subissait depuis tellement de temps maintenant.

Elles faisaient toujours mal. L’habitude de les entendre ne les rendaient pas moins violents.

Elle pleurait seule dans son coin car elle n’avait pas d’amis pour la réconforter.

Elle était seule. Elle était grosse. Elle était triste.

À l’école, elle était Maddison le Mammouth.

Maddimouth.

Les insultes avaient fini par forger les barreaux d’une cage.

Elle ne savait plus voler. Elle n’avait de l’oiseau plus que son petit surnom.

D’un mot doux, il était devenu cruel. Il lui rappelait qu’elle était une prisonnière.

Du regard des autres.