La main posée sur son sexe, elle se jura solennellement d'arrêter de le prêter à un tas de connards. Exit le bail d’une nuit, d’un mois ou même d’un an. Impasse, sens interdit(s), accès dénié. Volupté gratuite prohibée.

Concession à perpétuité, ou néant. Buter l’ocytocine, l’hormone du lien, qui pointe ses molécules à chaque coït. Elle se retrouvait languide tandis qu’il se rhabillait, se détournait, s’endormait. La colère montait, elle aurait voulu s’amputer de cette saloperie de désir d’amour, qui ne menait qu’à l’obstruction oculaire, au survoltage des neurones, à la migraine cardio-vasculaire.

Dans ses relations, les feuilles pourrissaient dès le printemps. Aberration biologique, monstruosité de la nature.

Elle mordit son poing, à défaut de le déchiqueter, lui, recroquevillé à l’opposé du lit. Elle rêvait trop, s’empaquetait dans le délire couple/enfants/maison avec débit à vie dès que l’autre s’emballait et lui agitait son petit mirage devant le museau comme une queue de Mickey dans un manège. L’imaginaire est le plus puissant des aphrodisiaques. Et un puissant anesthésiant mental.

Buter le rêve. Ou plutôt sa capacité à s’agripper à des chimères ? Overdose de ces hommes qui construisaient un univers, dessinaient des planètes, des étoiles, l'invitaient à admirer le résultat, à y prendre place et, au moment où elle commençait à s’y installer, tiraient dans les moindres recoins. Big bang.

Règne de la fast intensité.

Et elle-même ? Désirait-elle vraiment ce qu’elle croyait vouloir ? Elle refusait de se pencher sur la question, préférant la frustration aigre au grand plongeon dans le trou noir des incertitudes.

C'était si voluptueux, finalement, de gémir contre les hommes.