Lame, lame, lame. Rapide, efficace, tranchant même la glace. Combien ? Dix-mille ! C’est chez mais ça passe. Je prends, je paye, j’enlace. Je quitte le marché, mon pas est sûr, rapide, fugace, en direction de la vallée.

-Alors les gars, on bronze ? que je lance à tous les bonzes gantés, qui malgré la pluie, travaillent.

C’est qu’il fait bien tout sombre, le ciel est noir, salace. Au sol la boue, le sable, volontiers inondés en une bouillie infâme. Une tape sur mon épaule, me retourne, un gars en orange, pas jouasse. Foutus moines ! Je vais te rebaptiser, et en même temps que ma lame ! Ma main est sure, mes pieds en place, dégaine rapide, mais pas assez, fracasse. Tombe en avant, lourd, l’épée s’entrave, et me pénètre, hélas.