Jeté dehors. Comme un malpropre, un fautif, un sale gamin puni !

 Aris ne se remettait pas de ce traitement inacceptable. « Auxdieux, rescapé », lui avait lancé, presque en rigolant, le Ter qui l'avait raccompagné aux portes sculptées des chambres sigillaires, avant de le larguer, bien seul, et nullement acclamé, comme devait l'être un nouveau transpassé sortant de scellement. A la place de la foule, de sa famille rassurée : une susplace, un désert. L'ambiance, morte. A croire la Cité Vidée et ses parents disparus.

 Il digérait encore moins qu'on lui ait demandé de revenir au Dôme une fois par semaine, pour faire état de... Mais de quoi ? Qu'il se tenait bien à carreau ? Qu'il ne virait pas monstre ancestral ? Ou simplement pour vérifier qu'il n'était pas en réalité un revenant du Ciel qu'on aurait mal identifié ? Comme s'il n'avait que ça à faire de se taper la traversée de la Cité, du quartier nord au district Dôme, plein Est, aller-retour, pour juste montrer sa bouille !

 Et où se trouvaient donc les autres ? Tous les transpassants ? A part cette drôle de fille, fléautée d'Ironie, qui avait traversé le puits comme une formalité, il n'y avait personne. Juste le Vent perdu entre les ancrages vacillants et, au loin, des types qui contemplaient le Ciel en discutant.

 Après s'être renseigné auprès de ces deux Inter qui flânaient après leurs premières livraisons du jour sur un banc face à l'infini, il avait appris qu'il était, à leur connaissance, le seul citoyen à être sortit des chambres sigillaires. Les deux avouaient même être étonnés de le trouver vivant et affublé de son sceau de caste, alors qu'on racontait que les transpassés avaient tous disparus.

 Aris se massa le front, encore douloureux du marquage au fer rouge, en écoutant la suite. Ils firent état d'une sombre histoire d'assassinat d'un membre de la cour, ils disaient en trembler encore et qu'ils regrettaient de devoir livrer quartier Est alors que tout le monde restait dans son coin. Ils préféraient se faire porter pâle plutot que courir partout sous le nez d'un assassin qui se tenait quelque-part planqué au plafond. Une affaire plutôt confuse, jugea Aris, s'impatientant de les entendre se plaindre. Et puis son ventre gargouillait. Il décida de prendre congé des deux vautrés, en les remerciant pour leur Temps. Il en avait marre de traîner dans ce coin déserté. Cap au Nord, sa maison.

 Après un dernier regard pour le dôme et, au loin, l'immanquable Forge, si grande qu'on ne pouvait la rater, il rejoigna les principaux axes citoyens. Posant le pied sur l'immense bande qui tranchait la Cité, il se donna du courage en vue du long chemin qui l'attendait.

 Malgré la visibilité parfaite et le soleil écrasant les nuages, les grands axes demeuraient cruellement Vides. Les deux gars avaient raison, la Cité semblait éteinte, presque endormie.

 Pendant qu'il avançait sur l'allée transversale, une immense voile le dépassa. Les aérins y bossaient, maniant les toiles. C'était le première qu'il voyait de la journée. Il aurait pu être à son bord, se laisser porter. Devenu citoyen à part entière, il y aurait eut droit, mais n'y avait même pas songé. Si seulement il avait pu se penser vraiment adulte, il l'aurait fait. Ralentissant un peu sa marche pour la voir glisser sous ses rails, il se demanda s'il parviendrait à se sentir un jour comme tel, du moins sans que ce ne soit un jeu, un faire semblant.

 Il traversa les ponts immenses, ruminant ce que les deux Inter lui avaient raconté. Comment se faisait-il que seuls lui et cette fille froide comme une lune de Vide, et dont il ne connaissait même pas le nom, soient les uniques rescapés de la cérémonie ? Où se trouvaient donc les autres ? Et quel était au juste cette affaire d'homme inversé ? Ironiquement, ce n'était pas tant lui qui avait transpassé que le monde entier qui semblait avoir passé un cap, changé de statut. Un statut peu enviable, plein d'inquiétude. Un gout d'instable.

 Le Temps d'arriver dans son district, le soleil avait déjà bien baissé. L'ambiance autour de lui se faisait sombre. Les gens circulaient en affichant des airs inquiets. Aris comprenait, en laissant son oreille vagabonder, que tous vibraient encore du contrecoup de l'attaque de l'homme-inversé. Il regrettait de n'avoir rien vu, et encore plus de la façon dont ces foutus Ter l'avaient gardé loin de tout, privé d'explication, avant de lui marquer le front lors d'une cérémonie expédiée, et enfin le libérer le lendemain, comme on lâche ses excréments dans le Ciel.

 Un homme à l'envers aurait donc tué un Réalien ; cela arrêtait tout et plongeait la Cité dans le marasme, voilà ce qu'il comprenait, même s'il se doutait que l'affaire fut sans doute plus compliquée, surtout politiquement. Ce qui l'embêtait était d'imaginer la moitié de sa génération enfermée sans avoir de liens avec les évènements, tandis que lui marchait dehors, libre comme l'oiseau, et prêt à bientôt retrouver ses pénates.

 Après avoir dépassé quelques plateformes et ponts dolents, il vit sous sa route apparaitre Attraction, la colosse plongeante, symbole du quartier Nord. Tandis qu'il s'enfonçait dans son district, il fut soulagé de retrouver un peu d'animation en arrivant à la cohue, qui avait heureusement encore quelques mets à proposer à son estomac affamé.

 La cohue du Nord ne désemplissait jamais. Ces espaces, foisonnants, se gonflaient de mille étales, elles même gonflées de mille denrées. D'ordinaire, les citoyens s'y croisaient, s'y bousculaient aussi. D'habitude, ça parlait, ça criait à tout va. Aujourd'hui, les interactions se faisaient ternes, presque silencieuses et gênées.

 Les distributeurs Artes, malgré leur évident manque d'entrain, le fascinaient toujours. Ils avaient une mémoire des visages phénoménale et se rappelaient précisément la composition de chacune des familles du quartier. Ce n'était pas pour rien que les orgènes allaient toujours les trouver en premier lorsqu'ils recensaient la population. Ils faisaient office de référence, connaissant tout le monde. Son père disait souvent que ces Artes, qui jonglaient avec les vivres comme les Vox jonglaient avec les mots, procédaient de la justice alimentaire, rien de moins. Ils s’assuraient que chacun reçoive sa part et que les portions alimentaires se correspondent d’une famille à l’autre. Les Artes et les Inter du quartier se voyaient attribuer une partie des portions. Tandis que l'autre part – trop importante, disaient certains ; disait aussi son père – allait aux Ter et aux Aers. Et les maigres restes se voyaient distribués aux banquets communs. Chaque famille avait ainsi droit à ses provendes et les utilisait à leur guise pour les repas, fêtes ou culte.

 Se tenant à la lisière des étales, Aris entendait son estomac gargouiller à la vue des victuailles. Il savait qu’il ne parviendrait pas à convaincre les Artes de lui laisser un rab, ces gens-là étaient bien trop rôdés à la distribution et sa mère ou son grand-père avaient déjà dû passer de grand matin. Il n’aurait donc droit à rien. Mais il avait bien trop faim pour ne rien tenter. En se montrant habile, il parviendrait peut-être à récolter un petit surplus.

 Il observa attentivement les distributeurs alors qu’ils étaient occupés à remplir paniers et sacs avec d’appétissants légumes et fruits juteux. Il lui suffisait d'en saisir un discrètement, mais il s'y refusa. Les distributeurs, en plus de leur excellente mémoire, avaient des yeux derrière la tête.

 Pourquoi se fatiguait-il, au fond ? Il savait qu'en rentrant à la maison il pourrait se servir à manger, on s'empresserait même de le gaver, trop heureux de le retrouver ! Mais une part de lui souhaitait se prouver quelque-chose : il voulait se montrer capable de subvenir à ses propres besoins, ne plus devoir dépendre de la lignée maternelle quand bien même il n'avait pas encore été marié. D'épater son père, aussi ; l’entendre dire, de sa voix cassée à force de raler, qu'il le voyait désormais comme un homme, mieux : un citoyen !

 Le fait d’arriver à la maison, un fruit juteux à la bouche, annoncerait splendidement la couleur : plus besoin de ses parents pour vivre.

 Et puis c’était aussi un jeu. Il s’agissait d’être plus malin que les Artes de la cohue et gentiment tricher avec les conventions de la Cité. Cette justice alimentaire, ce soi-disant équilibre n'était que du Vent pour alimenter les moulins des braves gens, comme disait son vieux. Il n’y avait rien d’équitable quand on voyait les quantités de nourriture que récupéraient les Aers à eux seuls. Ils ne devaient même pas en garder une fraction pour les sacrifices, on leur fournissait même des mets pour leurs offrandes, ce qui était absurde. Ils avaient beau être les dirigeants de la Cité et de ses habitants, rien ne justifiait qu’ils mangent plus que les membres des autres castes et n'aient pas à offrir aux dieux une part de leurs propres vivres. Ils avaient les mêmes estomacs que tout le monde et les même obligations céliterriennes, pourtant ils ne se gênaient pas pour s’engraisser.

­— Hé ! Mais c'est... Aris ? le héla soudain un des distributeurs, non-loin de lui. Tu as été libéré, gamin ?

 L'Artes aux yeux d'aigle devait l’avoir aperçu rôder près des étals, mais ne semblait pas pour autant se méfier. On ne se méfie pas de ceux qu'on connait, songea Aris, remettant le gars sans pour autant se rappeler de son nom. Juste une énième tête de la cohue.

— Que Terre te porte, Artes, fit-il, mal à l'aise comme si on venait de le prendre sur le fait.

— Ah ! J'me rappelle. Tu es le premier à avoir traversé le puits céleste ! Une chance que tu aies échappé à ce dieu vengeur, fit l'Artes, avec cette bonhommie typique des distributeurs. Tu l’as vu ?

 Aris ne comprit d’abord pas ce dont il parlait. Il devait avoir l’air abruti car l’homme précisa, comme s’il parlait à un enfant :

— Celui dont tout le monde parle ! L'assassin, l’inversé !

Non, voulut dire Aris, il n’avait rien vu. Tout comme la fille qui l'avait suivit. Les prêtres les avaient emmenés juste après leur traversée dans une autre salle. Ils avaient entendu des hurlements et comprit qu'il se passait quelque-chose, mais on ne leur avait rien expliqué. Même en leur marquant le front, même à leur libération. L'histoire était si bizarre qu'il peinait même à y croire.

— J’ai rien vu, Artes, mais je suis content d’y avoir réchappé, reconnut-il, faisant disparaître ses propres souvenirs d'un geste d'indifférence. Et toi ?

— Comme je te vois ! s'exclama-t-il, en levant les yeux. Me rappelle ce sale sourire plaqué sur son visage. Je surveille de temps en temps, on regarde jamais assez notre plafond. Enfin bon, faut pas trop s'inquièter pour rien. C'est pas nous, dans notre petit quartier Nord, qu'il viendra embêter. On est rien...

Aris ne sut trop quoi rétorquer. Il se sentait terriblement en décallage malgré sa présence sur les lieux du drame. Le fait de n'avoir rien vu changeait tout.

— Tu l'as eu ? demanda l'homme en tapotant du doigt son propre front marqué du sceau Artes.

— Oui ! s'éclaira Aris, revenant à l'immédiat. J’ai reçu mon nom de caste à présent... Appelle-moi Aris Trav Inter !

 Il écarta ses cheveux pour laisser apparaître son sceau encore rouge.

­— Eh bien ! Te voilà homme à présent ! déclara le distributeur, avant que sa joie ne disparaisse sous un air embêté. Dis, tes parents, ils savent que tu es libéré ? Parce qu'ils s'inquiètent. Comme tous les parents des autres transpassants. Tout le monde attend ici, les crieurs Vox ne chantent rien. On sait néant. On raconte même que vous étiez tenus prisonniers. Apparemment non, puisque t'es là. J'espère qu'ils vont vite libérer les autres. En tout cas, t'as de la chance, gamin. Un authentique rescapé !

— Ouais, Artes, soupira Aris. C'est déjà comme ça que les Ter m'appelaient... Enfin...

— Enfin rien ! Qu'est-ce que tu fais encore là, gamin ? Pardon ! Inter ! clama le distributeur. Va vite retrouver ta mère et ton ronchon de père. Ils sont passés ce matin, tristes comme l'eau qui se perd au Ciel. Va les rassurer !

 Aris le salua d'un large sourire, puis s’éloigna progressivement de l’étal, la main discrètement pleine, en se glissant entre les gens qui faisaient la file.

— Hé, gamin ! l'interpela de loin l'Artes – Aris se crispa, l'avait-il vu ? Mais l'autre enchaîna, soucieux. T'es bien sûr que t'as vu personne d'autre être libéré en même temps que toi ?

— Non, j'étais seul, Artes ! assura Aris, tendu comme un ancrage, sa prise rapidement planquée. Désolé... Je suis sûr que les autres vont bientôt revenir. Que Ciel s'inverse !

 Le distributeur, l'air affable mais l'œil scrupuleux, le salua de la même tournure consacrée. Aris se pressa de traverser les allées de la cohue, serpentant entre les citoyens et saluant au passage les personnes qu’il connaissait. On lui rendit ses bonjours avec étonnement, comme si on ne le reconnaissait pas tout à fait. Certains murmuraient même des choses en le voyant. Les gens adorent les ragots, se disait Aris. Après tout, il avait été le seul adolescent du district à avoir reçu son sceau : il y avait de quoi bavasser.

 Au sortir de la cohue, il emprunta l’un des ponts suspendus qui allait le mener vers chez lui. Il les connaissait tellement qu'il remarquait même le ternissement des plantes qui s'y fixaient, filant vers les lunes de Vide.

 Que pouvait devenir ses amis ? se demanda-t-il, en avisant les endroits où il les retrouvait d'habitude. Ces cases vides où ils parlaient des filles entre garçons, ces recoins où il complotait avec Ister pour berner ses parents afin de rejoindre Pali. Ces bancs où il avait si souvent refait le monde avec Bane. Enfin... bien plus lui que son camarade, qui ne pouvait s'empêcher de s'inquiéter des dieux à la moindre de ses réflexions un peu hors-des-ponts. Ces deux là, surtout, lui manquaient. Il se rasséréna en se persuadant qu'ils sortiraient bientôt et que les retrouvailles et la fête qui en découlerait feraient date !

 S'approchant de sa grappe d'habitation, il croisa à nouveau des Ter de cette milice inconnue, vêtue de blanc, qui semblait sortir tout droit du Ciel. Ils patrouillaient sur les passerelles comme des gardiens de l’ordre. Une fois dépassés, Aris sortit de sa poche la poire qu’il avait subtilisée au distributeur et la renifla. Il croisa encore de nombreux voisins sur son chemin. Certains le saluaient d’un signe de tête respectueux, souvent étonnés. Nombre d'entre eux voulaient savoir où se trouvaient les autres. Ce à quoi Aris répondait néant, tout en balbutiant de plates excuses. Les regards se faisaient parfois craintifs, comme s’il n’était plus tout à fait le petit Aris qu’ils connaissaient, mais plutôt une pâle et inquiétante copie. Les gens sont parfois capables de s’inventer les pires histoires, songea-t-il, préférant ne pas polémiquer. À quoi bon discuter ? Et puis, de toute façon, il était pressé. Sa famille l'attendait.