Neen Onar se rassit, visiblement déçue. Elle retrouva néanmoins rapidement le masque de la détermination. Elle attendait juste son heure. Le « moment », sans doute, dont mère avait parlé.

— Poursuivez, Instructrice, fit l’Acastale, en un soupir, mais la réponse tarda, tant et si bien qu’elle se pencha à nouveau vers le personnage. Instruct…

 La Vox oscillait lentement, yeux révulsés. Elle n’était plus là, mais au sein des dieux, ou parasitée par quelqu’un d’autre… Celle-là même qui, sans jamais sortir de sa maison de pierres, influait sur l’ensemble de la politique citoyenne.

 Dieux ou Dicte, qu’importe. Le fait est que l’Instructrice imprimait à nouveau son propre rythme à l’assemblée. L’Acastale demeura penchée, à l’attendre. Il était si difficile de lire l’expression de la souveraine sous le couvert de son voile de brume. C’est d’ailleurs à peine si Felna connaissait ses traits réels. Elle songea même que si la souveraine tentait, en une lubie, de se mêler au peuple dépourvue de ses oripeaux, personne ne la reconnaîtrait. On disait d’ailleurs de la sixième Acastale qu’elle aimait pratiquer ce genre de manoeuvre, au point de faire dessiner sur son front le sceau de la caste qu’elle souhaitait infiltrer. Or, jamais sang d’Acastale ne varie.

— Dicte a parlé ! lança Oilis Ern Vox, tandis que ses yeux se réalignaient avec le monde.

— Et que veut-elle ajouter ? demanda la souveraine, en se réengonçant entre les branches de son trône.

— Elle dit : comment trouver mère à ce qui ne sort pas d’un ventre ?

 Lourd silence dans l’auditoire. Airs entendus ou imprégnés. Feints pour la plupart. L’effet habituel des paroles de la Dicte était la sidération.

— Qu’elle en soit remerciée, conclut l’Acastale, non sans un léger agacement. Chacun pourra méditer sur cette question. Plaise aux dieux.

 Plaise aux dieux, ânonnèrent en cœur les membres de l’assemblée. Felna jeta un coup d’œil à sa mère, pas de réaction, juste un sourire de façade.

 L’Instructrice reprit les devants, se dressant de toute sa hauteur comme aspirée par Attraction.

— La Forge, votre majesté.

 Le mot ne venait pas d’être prononcé, il venait de s’abattre sur l’assemblée ; bien moins par son impact que par son incongruité. N’y avait-il donc pas d’autres points, plus urgents, à traiter ? L’homme-inversé ou les suites de la cérémonie, ou la proclamation de nouveaux réaliens, ou encore l’arrivée en nombre des templiers à laquelle les citoyens ne comprenaient rien. Dieux, qu’amenait-elle donc ? La Forge, qu’en dire ? Malgré sa constante transformation, elle restait l’une des choses les plus stables de la Cité. Elle l’excédait probablement même en âge ! Quel intérêt, quand tout sombrait ?

 Felna avait envie de se lever, comme sans doute ses sœurs et frères de caste, ou comme l’aurait fait les réaliens s’ils avaient été là ! Seulement, personne ne se dressa. Même l’Acastale resta enfoncée dans son trône, à nouveau éteinte, à nouveau figée, son regard opaque susplanté. Felna ne comprenait pas. À ses côtés, Milia maintenait un sourire de pure forme, tandis que son regard fixait chaque acteur. Elle avait trop arpenté ce genre d’assemblée pour ne pas avoir une idée de ce qui se jouait.

— Réfléchis par toi même, ma fille, fit celle-ci, surprenant son regard. Ta mère ne va pas te mâcher le travail.

 Felna se sentit rougir. Heureusement que l’auditoire n’avait d’yeux que pour l’Instructrice et ses connexions hallucinées à la Dicte. Penser par elle-même, Felna l’avait toujours fait. C’est ce qu’il fallait faire d’ailleurs, dans un monde où chacun risquait d’être jugé au moindre faux pas. L’absence de réactions des membres de l’assemblée et de l’Acastale devait avoir une raison. Parler de la Forge ne pouvait qu’être une manière de stratégie, non pas des dieux, mais bien de la Dicte et de son envoyée. S’agissait-il de rappeler que certaines choses gardaient toujours leur constance, quand bien même elles changeaient sans cesse ? Qu’une éternelle transformation demeurait éminemment fiable, de par sa régularité, justement. Stabilité dans la fluctuation ?

 Ce devait être ça, plaise à Messagère. Au Ciel, les vraies questions, parlons de la Forge, car cela nous sécurise ! Une chose chipotait Felna néanmoins, bien plus révoltante : pour des raisons prétendument divines, mais réellement inconnues, les Artes recevaient à nouveau la main, contre toute prérogative de caste. Ils avaient été interrogés en premier concernant la tempête et à présent leur maître-lieu allait se retrouver au centre du débat. Qu’allaient-ils encore demander ? Quelle nouvelle restriction constructive allaient-ils essayer de faire sauter ? Le refus d’ingénierie avancée avait pourtant tout son sens, le monde s’était inversé à cause des ambitions techniques des anciens. Toute ingénierie devait être dûment sanctionnée par une éthique ferme désormais, car la soif d’Art et de ses Artes ne souffrait d’aucune limite. Ne pouvaient-ils donc pas, une bonne fois pour toutes, se faire une raison ?

 Lorsque l’Artes-élu responsable de la Forge se présenta, Felna décida de renoncer à comprendre et préféra se convaincre que c’était bien Messagère qui présidait au déroulé de la séance. Le tissu de sens de sa déesse favorite valait mieux que les intrigues médiocres qu’elle sentait remuer sous les opinions.

 Dans les gradins des faiseurs, l’exceptionnellement grand Omin Orst Artes avait ceci de particulier qu’il ne bougeait que très peu et n’affichait aucune expression. Il était comme la corne, pâle et lisse. À l’évidence, une portion importante de son sang émanait de lignées perinsidentes. Felna ne fut pas étonnée lorsqu’il se mit à parler d’une voix atone.

— Majesté, fit-il, après avoir été invité à parler. Le processus de croissance de la matrice fibreuse autoréplicative, communément appelée Forge, se poursuit de façon constante depuis approximativement huit cent quatre-vingt-neuf alignements. Pour l’inférer, nous avons croisé les mesures de son développement — lui-même non-constant, sans être aléatoire ; donc mathématisable — avec les rares éléments historiques offerts par Vox et Ter. Cette projection nous permet d’affirmer que, jusqu’à établissement du contraire, sa croissance, évoluant par poussées, évaluable et chiffrable au demeurant, n’aurait jamais cessé.

 Il venait de déverser tout cela sans intonation, ni même énergie, ce qui rendait le contenu aussi brumeux que le voile de l’Acastale, laquelle ne se laissa pas pour autant démonter.

— L’histoire le démontre, enfant. Poursuivez.

— Depuis environ dix-sept alignements, le volume des fibres autoréplicatives, aussi appelée corne, n’a cessé d’augmenter, au point d’intégrer dans la mégastructure consécutive les fibres des constructs adjacents. Essentiellement des cases d’habitation et des subâtis d’anciens modèles. Le volume de masse ancrée, déjà considérable, s’est vu multiplié. De façon non négligeable, en Terre, les racines d’ancrage de la mégastructure — qui, rappelons-le, s’entremêlent en une trame dont l’étendue serait difficilement quantifiable, les informations enterraines nous manquant — n’offrent hélas pas qu’une fonction de suspension ; de par leur nombre et leur volume, elles gagnent également en masse et fragilisent les couches suspensives. À un certain point, difficilement quantifiable, majesté, la compensation n’est plus envisageable — au sens physique, du moins.

 L’auditoire semblait figé. Felna le constatait sans être sûre d’en comprendre la raison. Pour cause, ce vocabulaire de perinsident évoquait une autre langue, étrange et inquiétante.

— Tu nous dis, enfant, traîna l’Acastale avec une lassitude palpable, que si notre Forge tient encore, ce n’est que par l’entremise des divins ?

 Il y avait comme un petit rire dans sa voix. Ce devait être le problème de trop, elle préférait s’en amuser. Ou alors n’était-ce qu’un rire de dépit, le rictus du désespoir. Toujours est-il que si l’Acastale riait, personne d’autre ne le faisait. Toute l’assemblée semblait mortifiée, même ceux qui n’avaient pas vraiment compris.

— La mégastructure découlant de l’initiale matrice a désormais dépassé le seuil critique de masse pour maintenir sa susplantation, c’est ce qu'exactement je dis à Sa Majesté.

 Ah, cette factualité typique des perinsidents ! Ce qu'il disait était... Felna craignait de la comprendre. Au Ciel son envie de savoir, elle aurait préféré que Temps s'arrête. Sa mère, en revanche, se penchait, étudiant la scène dans ses moindre détails. Elle n'avait plus rien de la frivole qu'elle jouait habituellement et semblait - mais pourquoi ? C'était incompréhensible - presque impatiente.

— Vos calculs, Artes, prédisent-ils le moment où notre Forge va disparaître ? interrogea la souveraine, avec, dans sa fermeté, des nuances d'inquiétude qui ne pouvaient que gonfler les vagues d’inquiétudes qui parcouraient la salle. Vos calculs, perinsident, peuvent-ils nous dire si notre Cité pourra survivre à son décrochage ?