Ainsi j'arrive, le verbe à moitié vide, sur la page compliquée. Ici-bas constitue un air étrange, surplombant l'eau du verre dans lequel je veux nager.

Je ne sais pas nager. Je crois que tous, nous manquons d'eau. Il n'y a plus, au sein des hommes, de volition offerte aux bains. L'âme grouille de sécheresse tiède. Nous mourons dans l'accident suspendu de la non-noyade.

Il faudrait que le monde soit un océan d'eau claire et nos corps, des plongeoirs volants ! Sautons de nous-mêmes, de nos hauteurs inédites ; plongeons !

J'ai le sentiment que se sont échouées dans l'Histoire des vérités simples qui nous constituent, pourtant, cosmiquement et artèriellement. La lande humaine souffre comme un pays sans piscine. Les zombies ont soif mais mangent au sociétal effort. Les odeurs de l'eau se sont raréfiées dans les coeurs.

Je ne peux rien faire : mes points de fuite, accrochés quelque part entre l'éther et le vide, n'atteignent pas l'océan. Tout au mieux, je pourrais m'inventer un esprit bleu, jouir du fait que la mer existe ; trouver l'eau dans les visages aimés ; contrecarrer, par l'immersion en H2O, l'irrespirabilité de l'époque.

Je rêve aux corps inondés sous l'éclat de journées sans pareil.

Plus jamais je ne te croise dans les ondes mouillées.

Les mots t'ont tout avalé.