Pourquoi le soleil brille-t-il si fort ce matin ? Il a passé des mois à faire fondre une neige qui n'est plus jamais tombée.

Je n'ai rien d'autre que l'attente laissée par l'hiver. Les bourgeons s'ouvrent, les pétales s'enlacent, la pluie gâche la fête.

Il fait lourd, sous mon lit de pierre. J'aime mieux l'automne et ses feuilles rouges. Elles finissent par mourir et ce n'est que justice rendue. Après tout, pourquoi n'y aurait-il que moi à pourrir sous terre ?