Lorsque la famille Fabre arriva devant le bâtiment de pierres, - bien cinq minutes plus tard - la Lune et les étoiles s'étaient levées dans le ciel et le mauvais présentiment de Dolores redoubla en intensité. Ils étaient seul, au beau milieu de nulle part, dans la nuit presque noire, désormais. Mais pourquoi avait-elle écouté son fils ? Cette maison était vieille, et ses murs ensevelis sous du lierre grimpant. Une des fenêtres de l'étage comportait un carreau cassé. Personne ne semblait être là, ce soir : aucune lumière ne brillait à travers les fenêtres visibles devant, en tout cas. Bref : un véritable décor de film d'horreur, comme ceux qu'elle avait vu au cinéma avec Henri, lorsqu'ils étaient encore jeunes et s'aimaient passionement.

• D'après le nom de la boîte aux lettres, c'est bien la maison d'Albert Dupont... annonça-t-elle aux deux enfants intrépides, après avoir déchiffré l'étiquette trempée et sale de celle-ci.
• Bon... je vais toquer... Masha, tu m'accompage ? fit Rovel, hésitant.
• Si tu veux, poule mouillée ! lui répondit sa soeur jumelle en un clin d'oeil malicieux.
• Hé ! Chui pas une poule mouillée !

Mais, alors que ses enfants s'avancèrent pour s'exécuter, quelque chose fit bouger l'herbe derrière Dolores, qui se retourna, effrayée. Et là, sous la lumière à l'entré du manoir, elle put voir sortir de l'herbe un petit chat noir tenant un pigeon entre ses dents. Celui-ci vint se frotter à elle, laissant s'échapper des plumes grises sur son passage. La mère le carressa, rassurée, et lança :

• Rovel, tu avais raison : un chat rôde autour du manoir, et je crois qu'il m'aime bien !

Mais personne ne répondit. De nouveau inquiète, elle se retourna vers l'entré : il n'y avait plus ses enfants au seuil, et la porte était grande ouverte ! Gagnée par la panique, elle acourut vers la porte et entra sans prendre la peine de frapper. Et elle se mit à hurler leur nom respectif, le coeur battant à tout rompre, les mains moites, et son maquillage noir coulant sous l'effet des gouttes de sueur. Ses pas précipités ainsi que sa voix désespérée faisaient echo contre les murs hauts d'au moins six mètres. Plus elle progressait en courant dans ce couloir délabré, moins il y avait de lumière ; c'était pire que dehors ! Lorsque Dolores s'arrêta un moment pour souffler, elle remarqua deux choses : la première, ce couloir s'étandait beaucoup trop loin pour être normal : cela faisait plus de deux minutes qu'elle courait et elle ne distinguait presque plus l'entré derrière elle ! La deuxième : une lumière brillait devant elle, à ce qu'elle imaginait être le bout du couloir. Elle n'était pas blanche et fixe comme celle d'une ampoule, mais jaunâtre et vascillante, comme celle de la flamme d'une bougie. La mère affolée se repris en main, souffla. Elle allait garder son sang froid, et se diriger tranquillement vers cette lumière. Oui, oui : rester calme, même dans les pires situations, rendait plus réfléchi et plus apte à se sortir des mauvais moments ; elle l'avait lu dans un magazine contre l'anxiété !C'est ce qu'elle fit. Une fois arrivée devant la lueur jaunâtre, elle se stoppa net, effarée. Une horrible sorcière d'Halloween se trouvait immobile devant elle, une torche allumée à la main.

• Haha, vraiment bien joué, la déco ! J'y ai presque crut ! lança-t-elle en riant nerveusement. Elle était presque rassurée, mais la sorcière mit de nouveau fin à se sentiment : elle cligna des yeux. Et là, s'en fut trop pour Dolores, qui hurla et fondit en larmes, complètement débousolée. Elle commença à se retourner pour faire demi-tour, mais la sorcière la retint par l'épaule et la tourna violement vers elle.
• Arrête de crier, tu vas réveiller les enfants ! lui ordonna-t-elle. Dolores s'exécuta, trop apeurée pour faire quoi que ce soit d'autre. Seul ses reniflements et hoquètements retentissaient encore.
• Voilààà, tout va bien, ma chère Dolores, tenta de la rassurer la sorcière en la prenant par les mains, mais n'y parvint pas :
• Comment vous connaissez mon nom ?? Vous êtes qui ?? Où sont mes enfants ?
• Du calme, pauvre femme ! Vous savez lire une boîte aux lettres, non ?
• Ou...("hik") oui. Al...Albert Du ("snif") ...pont ? balbutia la "pauvre femme".
• Alberta Dupont ! Alberta, a, avec un A !! corrigea la femme monstrueuse, froissée.
• Où...("snif") sont mes... ("hik") mes enfants...
• Oh ! Ne t'inquiète pas, je vais t'aider à les retrouver !

Après quoi, elle conduit Dolores à travers le long couloir, un bras rassurant autour des épaules. La mère se laissa faire, trop épuisée pour resister. Bientôt, les deux femmes arrivèrent dans un petit salon chaleureux, éclairé et chauffé par une cheminée. Il y régnait une odeur apétissante de viande en train de cuire, que Dolores n'avait jamais sentie auparavant : une marmite remplie d'eau bouilliante trônait au milieu de la pièce.

• Bois un peu d'eau ! Ça te fera du bien ! lui conseilla la gentille sorcière en lui tendant un grand verre d'eau.

L'autre femme, assoifée, vida le verre d'eau d'une traite, sans réfléchir, et se coucha sur le canapé, sentant une bouffée de chaleur désagréable la traverser. Soudain, par la fenêtre ouverte, elle vit le même chat noir que tout à l'heure sauter sur le rebord, ayant toujours le pigeon dans la geule.

• Oh, Baghera ! Tu arrives pile au bon moment ! la félicita sa maîtresse en la carressant. Voyons ce que tu nous as attrapé pour ce soir... Un pigeon, parfait !

Puis elle lui arracha de ses dents et le jeta sur ce qui ressemblait à un plan de travail. Dolores y voyait flou, commençait à se sentir nauséeuse... Elle continua de fixer le petit chat noir, et croisa son regard. Celui-ci lui fit soudain un clin d'oeil, un vrai, elle en fut persuadée comme jamais ! Et pourtant, ça ne lui fit presque aucun effet : elle se sentait trop mal pour cela...Dolores commença à saliver, son corps à être parcourut de violents spasmes. Puis, elle compris : du poison ! Cette salope de sorcière avait osé l'empoisonner !"Rendez... Rendez moi mes enfants !" fut la dernière phrase prononcée par Dolores. Elle avait cela d'une voix rauque, avait eut un dernier spasme, et son coeur s'était arrêté de battre.

• Aller, vient, Baghera ! Un bon ragout d'enfants et d'oeil de pigeon nous attend !