D'attente en épouvante, je tente l'entente, latente, démente.

D'eux, je ne veux que les voeux pieux d'adieux scabreux : peu d'épieus aussi vicieux que leurs yeux fiévreux sur mon corps poussiéreux, miséreux.

Ne restent que les tabous qui te poussent à bout, sous les coups de ces loups... Et nous.

Nous, qui sommes la somme des sommes quand sonne l'automne qui tonne ou entonne ou déraisonne.

Mais je diffame l'infâme, le drame sans âme que nous jouâmes, larmes à lames.

Dis-tu ? Je me dédis dans ce taudis de ce maudit hardi qui sourdit... Lady.

Lady, tournons en rond par toutes saisons, en oblivion dont nous doutons. De nous qui nous taisons s'élèvent les sons abscons des chansons des champs de sons. Nous échouons ? Sans façons.