Appartement. 2ème étage. Balcon. Fait beau. Bac à fleurs sans fleurs. Notre chat dedans, sur la terre. Posé sur sa queue. Il est de race. Sibérien. Soyeux poilu. Beau sans le savoir. Il est chat. Sans autre ambition. Pas de perspective d'avenir. Rien à foutre de n’avoir rien à foutre. Plus couché que debout. Pacha le chat. Toujours dans l'instant présent. Bouffe, boit, chie, dort. S'lave parfois, le Sibérien. Miaoute si besoin. Chat pitre aussi. Il est chat, l'heureux ! Là, il balcone et observe lentement. Matou mateur. Il hume l'air. Je souris du chat. Sauvage d'appartement. Fauve urbain. Nargué par les corbeaux sur l'arbre en face. Serial killer non pratiquant. Dents à croquettes, griffes à fauteuil. Tout en contrastes, l'athlète fainéant. L'air de ne penser à rien mais d'avoir tout compris. Libéré en prison dorée. Ses yeux indolents dans mes yeux... Regards... Il a une gueule à se foutre de la mienne. Je réfléchis. Lui pas. Je l'admire. Lui pas. Il m'énerve d'être insouciant. Je le jalouse. Lui pas. Il ne juge pas, le greffier. Il agit si besoin, s'il veut. Obligé de rien. Ni dieu ni maitre. Anarchiste qui s'ignore. Je l'aime ce con. Lui pas. Je prendrais bien sa place... Un instant nous sommes félins pour l'autre. Je suis mi-lui, mi-moi, un peu minou, en fait. Propriétaire et maitre. Qui est qui ? Il y a lui, inconscient d'être en pleine conscience. Sage ignorant d'être sage. Né zen. Neuf vies comme ça... Veinard le chat. Est-ce qu'il sait qu'il est heureux ? Et il y a moi, qui voudrais juste un peu de sa chagesse...