Elle est triste, la rose,

Qu'il fasse beau ou morose,

Que les mésanges chantent,

Qu'il rayonne ou qu'il vente.

Elle se distrait, la rose,

En récitant en prose

L'odyssée misérable

D'un affligeant érable.

Elle entreprend, la rose,

Mais à la fin névrose

De ne pouvoir s'échapper

De ne pouvoir s'envoler.

Et elle tenta, la rose,

Se faisant virtuose,

D'innonder les colines

De sa voix assassine.

Elle en pleura, la rose,

Devant les portes closes

D'une existence libre,

D'un état d'équilibre.

Et elle mourrut, la rose,

En malheureuse chose

Et en pitoyable rien

Qui voulut que tout fût sien.