Dans mes pensées
Mes mains sont douces
De volupté
Et chaque instant
Est si propice
A les laisser
Se faufiler
Sur les reliefs
Et les vallées
De ta beauté.

Alors qu’en vrai,
Mes mains sont dures,
Âpres,
Raides,
Calleuses et craquées
De partout.
C’est qu’elles consacrent
Chaque seconde
Au labeur.
Car,
Comprends-tu,
Pour construire le confort
De nos prochaines années,
Mes mains n’ont jamais
L’occasion
De se poser.

Et toi, malheureuse,
Qui, innocemment,
Me demandes ma main :
Quel tourment m’imposes-tu !
Car comment déterminer
Quelle main te donner ?