Est-ce votre faute, vous quatre, décennies,

Que dégainent de mes yeux ces larmes de nuit ?

Morose bilan et avenir titubant

Où est le "avec" ? J'ai plutôt un goût de sang.

Et pourtant, et pourtant, on ne peut que m'envier,

Car si riche je suis, d'improbables amies,

Celles pour qui mes doigts, carressent le clavier,

Tandis que mon p'tit cœur remercie l'alchimie.

Trop rapide sur le dos d'âne, mon coeur s'étonne,

Il a faim, il a peur, et souvent il se braque

Ai-je envie, ai-je la force, est-elle la bonne ?

Aux reflets de mon âme, le présent est opaque.

À mes trois petites perles, je dis merci,

Car sans elles, mes ailes, inutiles seraient,

Grâce à elles, un peu de bonheur, je trouve ici,

Et un délai aussi, bel avenir doré.