Je suivais du regard la mouche qui n'arrêtait pas de me perturber. Elle allait à gauche, à droite, sans suivre de réelles directions. Ce qui je vous le confirme, me donnait un air très bizarre. Mes yeux faisaient des zig-zag dans mes paupières. Elle se posa sur ma cuisse, me faisant des chatouilles. Je voulus éclater de rire, mais me retint en me souvenant où j'étais. Dans une bibliothèque.

 Quand j'avais appris que l'on voulait bien de moi comme bénévole à la médiathèque de mon village, du haut de mes 11 ans, j'avais été fière et enthousiasme. Mais ma joies s'était très vite réduite lorsque j'avais pris conscience de mon véritable boulot. Je devais m'occuper de la rubrique "Femme enceinte". Joie.

 Ainsi, maintenant, je me retrouvais à classer les documents par ordre alphabétique. De "A quel âge je dois arrêter d'allaiter bébé ?" à "Va t-il marcher avant 2 ans ?" . Super. Car disons qu'à 11 ans, s'occuper d'un bébé n'est pas mon centre d'intêret le plus excitant. La mouche s'envole et sort par la fenêtre ouverte. Tant mieux, elle commençait vraiment à m'agacer.

 Je regarde les journaux sans intêret étalés sur la moquette grise. Je perds espoir. Jamais je ne deviendrais une grande écrivaine connue mondialement. Comme J.K. Rowling. Je l'admire, cette femme. Elle était une prof, pas connu du tout, et maintenant, elle vit de ses livres.

 Puis, je me retrousse les manches. Après tout, elle non plus ne connaissait pas la célebrité à mon âge ! Si il faut attendre, j'attendrais. Jusqu'à mes cent ans si il le faut...