À l'entrée, se tint une magnifique femme. Elle avait de longs cheveux cuivrés, des yeux d'un rouge troublant, une peau pâle et sans tache, et portait une longue robe moulante de soie écarlate.

— Où vas-tu, Petite Fille ? miaula-t-elle de sa voix suave.

— Je vais voir l'Arbre lumineux, répondit Rose.

— L'Arbre de Lumière, oh oui, qui détruit les forteresses. Tu n'aurais pas pu mieux tomber. Je vais te guider, fais-moi confiance.

Derrière la voix mielleuse, Rose perçut un soupçon de moquerie, mais ne dit mot.

Soudain, un poignard surgit d'entre les pans de sa robe. La lame brillait au soleil comme si elle avait été façonnée à partir des rayons eux-mêmes. Dans tout le paysage, c'était la seule chose qui attirait le regard, un symbole de frayeur, qui retirait toute once de courage.

Le sourire aussi rouge que ses pupilles, la femme leva le poignard en chantonnant :

— Mais avant, il nous faut ton sang.