Dès son arrivée au poste, Lestaque sonna le rassemblement. Il ne se souvenait pas qu’une autre enquête eut égaré son flair comme celle-ci. Il en était presque à se reprocher d’avoir tout salopé. Audrey le regardait avec espoir. Il lui fit un clin d’œil et commença son intervention par un hommage :

— Grâce à l’intuition et à la méticulosité d’Audrey, nous nous orientons maintenant vers la piste Moret.

Il relata comment l’attention portée par la commandante à un simple mégot venait de le conduire chez la danseuse. Il se permit un deuxième clin d’œil.

— Audrey, tu as gagné le droit d’enregistrer les aveux de la demoiselle Cygne. Je l’ai laissée mariner en bas. Elle m’a lâché qu’elle s’est battue avec sa copine le soir du meurtre, au point de lui briser les doigts. Ensuite, elle a entendu Maud appeler sa mère et menacer de la faire virer. Pour moi, cela constitue un bon mobile, non ? Elle arrête là ses confessions pour le moment.

— Comment tu veux que je procède ?

— Peut-être que tu n’auras même pas besoin de lui mettre la pression, maintenant qu’elle a commencé à parler. J’ai plutôt le sentiment qu’elle est en train de sombrer. Sinon, dis-lui qu’on découvrira bientôt comment elle s’est rendue à Villepinte.

Samuel tempéra son optimisme :

— Quand j'ai resillonné le quartier avec les portraits de notre galerie de mabouls, personne n'a reconnu personne. Pas plus Cygne qu'une autre. On va finir par devenir copains, avec le superviseur de la sécu de la ligne B. Il a refait lui-même tout le visionnage de la bande avec notre trombi sous les yeux... Rien.

— On trouvera. Elle n’a pas de voiture, il a bien fallu qu’elle utilise un moyen de transport. Ce qui est dommage, c’est qu’elle ait pensé à effacer la preuve de ce coup de fil. S’il existe… mais je ne vois pas pourquoi cette garce aurait inventé un détail qui l’incrimine.

— Je m’en charge, intervint Clara. C’est un message vocal, tu dis ? Envoyé comment ?

— Un appel normal… Le dernier appel de Maud à sa mère. On ne l’a pas dans les transcriptions.

— Ça n’existe pas, patron, un appel normal. Il y a toutes sortes d’appels, et ils laissent des traces.

— Tu es en train d’insinuer que c’est nous qui sommes passés à côté ? On a passé des heures à décrypter le contenu de ces putains de téléphones, des heures à cuisiner tous les mecs louches qui leur tournaient autour, et on a raté le seul truc important ? Le dernier message de Maud à sa mère ?

— M’étonnerait ! Si je ne t’ai rien transmis, c’est qu’il n’y avait rien. Le problème, c’est qu’on peut communiquer avec des applications. Si elles utilisaient Snapchat par exemple, le message s’efface dès qu’il a été écouté.

— Et on ne pourra pas le récupérer ?

— Le contenu, non. Laisse-moi faire les vérifs, je te dis.

— OK, vas-y. À chaque fois qu’on tire un fil, il y a une nouvelle pelote emmêlée au bout.

Pendant que Puce s’affairait sur son clavier, Pierre reprit la parole pour les autres. Il s’appliqua à énumérer toutes les pistes déjà déblayées au cours de l’enquête, et ne recueillit pour toute réaction que des hochements d’approbation. Aucune question, remarque, digression. Il conclut :

— Il faut reconsidérer tout ce qu’on a. En ne négligeant aucun suspect. Je vous demande une vision d’ensemble. Il faut que nos indices remplissent ces deux cases : qui ? Pourquoi ? À l’heure actuelle c’est Cygne qui arrive en tête, mais je ne lâche pas les deux Goncalves pour autant. Sur ce, je ne vous retiens pas…

— Eh, ne te sauve pas, patron…, lança Puce, suspendant subitement sa frappe. Pour Léa, j’ai plutôt une bonne nouvelle. On a fait une demande de référé, et j’ai eu le greffe en direct ce matin. Il y a des chances que le juge des enfants se saisisse d’office, en l’absence de responsable légal. Je te la fais courte : il pourrait décider du placement, sans attendre l’évaluation de l’aide sociale à l’enfance.

— OK, bien. Quand ?

— Ouh, là ! Cette question…

Laurent intervint alors timidement, le bras à moitié levé :

— Et la rousse, vous croyez que ça peut donner quelque chose ?

— Quelle rousse ?

— Ben, dans les prélèvements chez Patricia Demécourt, il y avait de longs cheveux roux et un peu de sang sur la hotte de cuisine. Sûrement une de ses proches qui s’est cognée à un moment où un autre, mais on ne sait jamais… si le meurtrier était une grande femme rousse ?

Clara plaisanta :

— Voilà comment le fantasme éclabousse le bon sens…

Et Sam enfonça le clou :

— Aucun suspect correspondant à ton signalement, Laurent, désolé, mais dès que je tombe dessus, tu seras le premier averti.

Laurent se ratatina sous les railleries, si bien qu’Audrey vint à son secours comme toujours :

— Les gens qui venaient chez Patricia, la petite Léa les connaissait peut-être, non ?

Lestaque se prit la suggestion en pleine poire. L’enfant… ils avaient omis d’entendre Léa. Mais qu’auraient-ils pu tirer d’une gamine de cinq ans qui n’était pas présente, et heureusement, quand on avait assassiné sa mère et sa grand-mère ? Il se précipita pourtant dans son bureau, ferma la porte. Une force le poussait, de celles qui vous signalent la bonne voie. Si seulement…

Auguste Moret s’indigna :

— Vous pensez bien que si j’avais appris quelque chose, je vous en aurais averti immédiatement, commissaire !

Le policier lui conseilla de réfléchir attentivement à ce que la petite avait pu lui révéler par inadvertance et demanda qu’on la lui passe :

— Léa, je suis le commissaire Lestaque.

Moret précisa : « le monsieur qui cherche pourquoi Maud et Patricia sont mortes, tu te rappelles ? ». Pierre entendit un « oui » étouffé par la distance, avant de percevoir le souffle de la fillette dans le combiné. Il tenta une première question :

— Léa, est-ce qu’il y a eu des choses… pas comme d’habitude, quand tu habitais chez Maud ?

— Comme quand j’ai été malade, tu veux dire ?

— Non plutôt comme… une dispute. Est-ce que Maud ou Patricia étaient fâchées contre quelqu’un ?

— Après qui ?

— Je ne sais pas. Un monsieur ? Une dame ?

— Non.

Pierre n’insista pas, de crainte de biaiser ses souvenirs.

— Est-ce que vous avez rencontré des personnes nouvelles ?

— Non.

Elle piétinait et éloignait l’appareil de son visage, ayant atteint sa limite de concentration. Il entendit le vieux Moret la retenir et tenta encore :

— Léa, est-ce que tu connais une dame rousse aux cheveux frisés ? Une amie de Patricia ?

— Ah non, elle, c’est pas une amie à Patricia, c’est Mitsy ! Celle qui a les cheveux rouges.

La petite, rassurée d’avoir enfin pu satisfaire sa curiosité sur un point, se recentra sur leur échange.

— Monsieur, est-ce que je vais rester ici pour toujours ?

— Pourquoi, tu n’es pas bien chez Auguste et la maman de Sylvie ?

— Si, mais je me manque de ma maison, même avec Maud et Patricia qui sont mortes au ciel. Est-ce que Mehdi va revenir me rechercher ?

Pierre toussota, masquant sa gêne. La petite semblait tenir pour acquise l’absence de ses proches, cependant il lui restait encore bien des deuils à faire. Cette enfant confiante lui serrait le cœur, sans doute plus que si elle eût pleuré.

— Léa ?

— Oui.

— C’est difficile ce que tu vis en ce moment, je le sais. Mais sache que tout le monde trouve que tu es une sacrée petite fille courageuse, et que tout le monde fera ce qu’il peut pour toi, OK ?

— Okaye !

Auguste reprit la ligne.

— Commissaire, qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Sylvie n’est pas mêlée à tout cela, n’est-ce pas ?

— Je ne peux rien vous dire, monsieur Moret.

— Mais vous ne la croyez pas impliquée ?

— Et vous ?

Lestaque regretta instantanément la violence de sa répartie. Bien qu’il ne désirât pas encore informer Auguste Moret de la situation de sa fille, il concéda :

— Au minimum, je la trouve menteuse, agressive et manipulatrice.

— Ah, ça… répondit le père accablé.

— Je vous passe ma collègue qui va vous donner des renseignements, à propos de la garde de Léa.

Le commissaire se précipita hors de son bureau pour mugir :

— Puce, tu prends le père Moret, s’il te plaît ?

La jeune facétieuse hurla en retour, au travers du bâtiment :

— Tu sais que tu n’es pas obligé de crier comme ça ? Il suffit que tu tapes le 05 sur ton poste !

— Je sais, mais là je te vois.

Clara haussa les épaules et les laissa lourdement retomber en signe de découragement.

PL se tourna vers son commandant.

— On a une complice. Une autre danseuse, Mitsy, la rousse de Laurent. En définitive, je vais descendre avec toi voir Sylvie Moret. Ça ne te dérange pas ? Tu es prête ?