Mon ami était figé face à la scène de crime. Ce n'était pourtant pas la première fois qu'une agression se déroulait au 221b Bakerstreet . Il aurait dû activer son brillant cerveau toujours en ébullition. Ou me mettre au défi d'un tonitruant « Watson, quelles sont vos impressions avant l'arrivée de Scotland Yard ? ». Mais rien.

Je pris l'initiative d'avancer vers la victime, essayant de deviner ce qu'il avait pu déduire de son identité et qui semblait tant l'affecter.

Seuls les pieds dépassaient du canapé renversé, des chaussures brunes de bonne facture. Et bien entretenues. Des chaussettes noires commençant à virer vers l’anthracite. Son épouse les avait sans doute jugées encore portables, comme le fait ma femme pour éviter de gâcher nos économies.

La même pointure que moi.

Au moment où je réalisais qui était étendu devant moi, je compris pourquoi Sherlock était à ce point anéanti. Et quelques instants plus tard, mon esprit fut happé vers une destination inconnue.