Les heures creuses. Les vacantes de l'après-midi. Sitôt vécues, sitôt oubliées. Temporalité allongée, étirée, distendue. L'ennui. Les heures qui paralysent.

 Le corps de Frans abandonné sur son lit.

 Les minutes qui défilent, l'appartement vide, le téléphone sous l'oreiller – notifications étouffées. Sommes loin du reste du monde, Frans et moi. Au cœur de ces heures qu'on oublie, qu'on oubliera, que j'oublierai.

 Précisément ce qu'il recherche.

 Loin du monde, loin des autres.

 Loin de lui-même.

 Se perdre

                  ailleurs.

 Le sais maintenant.

 Le comprends presque.