Jamais venu ici. Façade inconnue.

 Du doigt, Frans bousille le bouton de l'interphone pour la troisième fois. Il grelotte dans son sweat à capuche, trépigne sur place pour se tenir chaud. S'impatiente, jette des regards insistants à son téléphone – nous sommes le 13 mars, 00h42 – fait de drôles de tours sur lui-même. On dirait qu'il hésite à rester là.

 Et puis, la porte d'entrée s'ouvre sur un visage. Deux petits yeux injectés de rouge détaillent l'arrivant de haut en bas.

— Putain, ça caille, fait celle qui vient d'apparaître. (L'air glacé a infiltré le hall.)

— Je peux entrer ?

 Frans fait un pas en avant mais elle ne s'écarte pas. Son visage atone marque un semblant de perplexité.

— Euh... mec, je veux pas te... (elle cherche ses mots, laisse un blanc avant de reprendre) te contrarier ou quoi, mais c'était pas ce qui était convenu.

— Ce qui était convenu ?

 Frans n'a pas l'air de comprendre. Il la détaille à son tour, mains dans les poches, frissonnant, d'un regard qui veut dire Laisse-moi entrer, connasse. La connasse renifle, de longues mèches brunes le long de ses joues empourprées. Odeur acide. Shit-transpi.

— Bah, la came.

— Quelle came ?

— Ah ! (C'est l'illumination.) Francis ! C'est toi, Francis ?

— Frans.

— Putain, je suis trop conne, Keira m'a prévenue y'a genre... dix minutes, je sais pas...

 Elle s'écarte d'un pas maladroit pour le laisser entrer.

— Désolée, hein... (Elle rigole seule.)

 Marche après marche, le pas de Frans s'assouplit. Il se détend, frotte ses mains l'une contre l'autre pour les réchauffer, souffle au creux de ses paumes. Le froid ne noue plus ses épaules. L'inconnue au visage rougi, elle, s'arrête à mi-chemin. Elle expire difficilement et Frans jette un oeil derrière lui.

— C'est pas au cinquième ?

— Si mais... (Elle est à bout de souffle.) C'est le shit... tout ça...

 Elle vacille sur ses pieds, les mains sur les hanches et le visage un peu humide.

— Ça n'a pas l'air d'aller.

— Ça va, ça va.

 (Dans le fond, les basses résonnent, les voix éclatent. Ambiance étrange d'entre-deux-mondes.)

— Sûre ?

— Monte, vas-y. (Elle devine son impatience.)

— Je monte ?

— Oui, monte.

 Il n'insiste pas plus et s'exécute.  

 Alors que j'avance derrière lui, je suis saisi d'un drôle de sentiment. Me tourne vers la fille une dernière fois.

 Pour voir, juste comme ça.

 Tout pâle. Tout raide. Son corps gît à même le sol. Plus aucun rouge aux joues. La vie s'écoule hors d'elle, hors d'un cou qui ploie, déchiré, disloqué, un cou qui baigne dans une flaque immense.

 Tac.

  Tac.

   Tac.

 Frans s'éloigne, marche après marche, en pleine ascension vers le cinquième étage.