Qu'ils peuplent nos autels ou nos jeunes potences,

Ils ont pour la plupart gravé dessous nos yeux

Leurs visages, leurs noms, et parfois leurs sentences,

Lorsque est venu le temps de faire les adieux.

Et parmi ces lanceurs de lignes et de craies,

Assassins de cahiers et semeurs de zéros,

Parmi les ducs bourrus et les vieilles orfraies,

Scintille un professeur qu'on acclame en héros.

Et ce professeur-là dans ses mots fantastiques

Comme aux cieux nous emporte et ne nous lâche plus,

Nous guide dans l'Histoire ou les Mathématiques,

Dans les Fleurs d'un poète où l'on finit reclus.

Puis vingt ans, soixante ans plus tard, au fond d'un livre,

Son visage apparaît une nouvelle fois

Ainsi que cette classe où l'on se sentait ivre

Et s'immortalisait la ferveur de sa voix.