Lorsque les chœurs angéliques se meurent, au clair de lune mon cœur se brise.

Esprit solitaire, âme épuisée, la tempête fait rage.

Sur mes épaules affaissées se heurte la pluie diluvienne.

Tête baissée, je vagabonde sur un chemin de roses fanées où les épines me blessent, inlassablement, tels ces mots venimeux qui hurlent mes regrets acérés.