Elle avait retrouver sa cabane, son jardin, son village. Elle accomplissait, éguale, les devoirs de son âge. Son statut de mariée au moins la protégeait de toute attention gênante ou qui fut déplacée. Elle allait chercher du pain, les chiens sur les talons, les gens la saluait gentiment, avec compassion. Elle avait du temps, de l'espace, des plaisirs, elle pouvait lire et se promener à loisir. Elle avait réussie à réparer seule les outils délaissées depuis leurs écueils. Elle savait aussi qu'en elle grandissait le fruit de son amour qui jamais ne périrait. De part cette vie toute neuve qui était en train d'éclore, elle avait sauver son amour de la mort. Elle pouvait en décharger son coeur pour le remplir encore, d'un amour plus heureux, plus tendre, un trésor. Tant pis pour son mari. Il avait choisit. Elle aussi. C'était finit. Elle allait, en paix, avec toute la création, puisqu'elle mit au monde le plus beau des garçons. Cet enfant aux boucles d'or était si joyeux, que même par temps d'orage il rendait le ciel bleu. Elle se donnait corps et âmes pour lui offrir le mieux, et pour s'offrir à elle quelques temps seule, gracieux. Les animaux et les arbres près d'elle l'aidait à éduquer ce petit prince téméraire et enjoué. Bien qu'il y ait souvent quelques dures batailles, elle prenait son temps pour être de taille. Elle se remettait en question, lisait des livres, posait des questions, à s'en rendre ivre. Mais le temps coulait entre les pierres, celles-ci s'émoussaient comme chaque obstacle. L'une déblayant le chemin, coeur de mère, et le petit soleil chantant, guide tuant l'oracle. Trouvant leur équilibre sur le fil de leur trame, une trame d'amour qui inonde leurs âmes.

Fin.