Nous, les gueux, les parasites,
Nous, les silhouettes anthracites,
Qui marchons dru et avachis,
Fils de misère et de chienlit ;

Nous, les clodos, les fainéants,
Laissés-pour-compte et ruminant
Des pensées blêmes, des idées noires,
De vains espoirs chargés d'Histoire ;

Nous, les gogols, les à-côté,
Les qui subissent, écervelés,
Et qui s'immolent symboliquement
Chaque nuit qui passe devant l'écran ;

Nous autres, masse malléable
Dont les artères charrient du sable,
Paumés depuis la nuit des temps
Entre miroirs et faux-semblants ;

Nous, les fantômes aux draps souillés,
Côtes saillantes ou grassouillets,
La peau teintée de béton gris,
Nous autres, exsangues et défraîchis ;

Nous, les louzeurs, nous, les minables,
Manipulés sur un coin de table
Par de plus gros, de plus puissants
Au torse raide, au rire de sang ;

Nous, les héros d'une chanson triste,
D'un film obtus, tourné hors-piste,
Nous, le fantasme entre deux eaux,
Entre deux chaises, deux caniveaux ;

Nous, les éponges et les morsures,
Les gerbes folles, éclaboussures,
Nous, cicatrices toujours béantes,
Nous sommes la plaie, nous sommes l'attente.

Éminemment perdus, quantités négligeables,
Méprisés jusqu'à la corde, infiniment jetables,
On nous expulse et on nous vend.
On nous achète et on nous ment.
Sans scrupule et sans hésitation,
Sans la moindre pause dans la respiration.

A nous la troisième classe et le fond du panier.
A nous le toc et la matraque, à nous les surgelés.
A nous le vide et le désert, à nous le verbe froid.
A nous l'angoisse, les ténèbres et l'effroi.

Un jour, nous aurons tellement faim
Qu'il n'y aura plus rien entre vous
Et nous.
Plus rien.