Sentiments enfouis depuis un an,

Un an déjà, seul avec moi-même

A essayer d'oublier mes lourdes peines,

A essayer d'oublier le passé, le présent.

Et, toujours aussi maladroit,

Je fais mal à ces pauvres créatures,

Mais la créature, c'est moi

Et ça fait dix-sept ans que ça dure !

Quel est ce but que l'on cherche tant ?

Ou est le bonheur que tout le monde attend ?

Être aimé, ainsi qu'aimer,

Avoir de l'argent, être en bonne santé,

Et puis mourir sans rien emporter.

Telle est la vie d'un homme ?

Ne devrait-on pas croquer la pomme,

Et s'enivrer pour oublier la réalité ?

Vieillir heureux, ça n'est pas pour moi.

Mourir........oui, pourquoi pas ?

Désintégrer les ennuis

Et s'éclater avec joie.

Je n'étais pas moi mais « lui »,

Je t'en prie, Christine, pardonne-moi !