Chad regarda le petit calendrier qui lui servait d'agenda.

On était en décembre, le vingt. Six mois recto, six mois verso. Le vingt-cinq serait un mardi, cette année.

Il jeta un oeil par la baie vitrée du petit studio, pour constater que la pluie fine et cinglante tombait toujours. Il était à peine dix-neuf heures, il faisait déjà nuit.

Normal, c'était l'hiver.

Trois ans déjà qu'il vivait là. Vivait-il vraiment, d'ailleurs?

Il habitait ici.

Sans vraiment y être... Etait-il lui-même : "habité", se demandait-il.

Le plus souvent, il ne se le demandait plus.

Il ne se demandait plus rien d'ailleurs.

Tout s'était rétréci,... son espace vital, ses revenus, son foyer.

Il vivait seul désormais.

Tristement, dérisoirement seul.

Il s'était inexorablement éloigné de son idéal, comme un navire s'éloigne de la côte et se dirige, impitoyablement vers sa destination finale.

A moins qu'il ne dérive éternellement.

Perdu, au beau milieu de l'océan, oublié de lui-même et des autres.