Il s'en irait.

Il savait le faire. Chaque fois qu'il s'était senti enfermé, pris au piège , il avait tout fracassé.

Rompre, briser les chaines, se libérer du joug insupportable...

Cela ressemblait à une explosion : tout volait en éclat, après avoir infusé en silence, tel un big bang individuel et libératoire.

C'était ça ou mourir. Se rabougrir, se déssécher jusqu'à tarir la source vive qui était en lui, comme une vieillesse prématuré, une momification terrifiante.

Il ressentait ce processus de dessiccation à l'oeuvre, en lui. Comme une volonté ténébreuse, infernale et sourde.

Un complot démonique l'avait conduit là, dans le studio minable qu'il occupait tel un mort-vivant.

Son instinct de survie lui commandait de fuir à nouveau, de s'extraire de toute urgence avant qu'il ne soit trop tard.

Les quelques personnes qu'il fréquentaient n'étaient pas bienveillantes.

Tous des hypocrites, pensait-il souvent. Ils ne comprennent rien.

Comment avait-il pu laisser toute sa vie lui échapper ainsi ?