Sa vie partait en lambeaux, déchirée comme un ciel d'hiver.

Par petits bouts. Quelquefois par portions entières.

Son père les avait quitté récemment. Les remparts s'effondraient par morceaux sous les assauts répétés.

Bientôt il serait seul pour de bon, retranché en son donjon, tour isolée dans la plaine sauvage.

Il jeta un oeil au ciel rougeoyant, un cormoran se détachait, juché sur un toit plus haut. La vie animale, primitive, témoignait toujours du monde.

Le même enseignement depuis la nuit des temps. Les mêmes soirs qui tombent, l'obscurité, et l'aube si attendue.

Comme si nos esprits embrumés, guettaient quelque secret fondamental. Chaque jour comme un nouvel espoir.

Des bouteilles jetées au cosmos, appels désespérés d'enfants perdus, naufragés, sans boussole.

Que faire de cette vie individuelle ?

Plus de dieux à implorer: juste l'homme.