Suis-je devenu un désert ?

Est-ce la dernière goutte d'eau qui parle ?

Le sable exprime-t-il la perte d'humidité par l'évaporation nocturne ?

La lune sourit-elle aux graines sous la terre ?

La surface est-elle l'ultime pellicule d'espérance ?

Suis-je la dernière goutte au fond de mon coeur désert ?

Est-ce la peur de disparaitre, de mourir de soif ou d'amour, qui motive cette lettre ?

Contre quoi, ou pour quoi serais-je finalement échangé ?

A quoi ma vie aura-t-elle servi ?

Aurais-je oeuvré pour la lumière, comme il se doit, ou bien la lassitude aura-t-elle eu raison de ma solitude ?

J'entre maintenant en intimité profonde, je perçois un espace en-dessous de moi que je ne connais pas encore : est-ce un gouffre, un précipice, une autre dimension, un autre plan de ce monde, ou un absolument autre monde ?