Désolée.

Je suis la terre où tu es né. La terre qu'a sillonnée ton soc, saison après saison. Et celui de ton père, celui de ton grand-père. Et ainsi, génération après génération, nous pourrions remonter loin, bien loin dans le temps où je vous ai tout donné : les récoltes, un espoir, un miracle chaque fois recommencé. Maîtres chez vous. Chez moi.

Puis des projets démentiels alentour m'ont asséchée.

Ton soc finalement n'arrivait plus à me pénétrer. Quand il n'a plus laissé qu'une faible balafre sur ma croûte rugueuse devenue stérile, le temps est venu pour toi de partir.

J'ai vu ta famille de dos, chargée, diminuer jusqu'à n'être plus qu'un point prêt à disparaître. Vous me laissiez à ma misère, moi l'ingrate devenue plus rude que le caillou.

L'eau du fleuve détourné alimente en énergie l'usine où vous êtes désormais contraints d'aller travailler.

Je suis une terre désolée.