La conversation plastique,
Écran bleu de désarroi
Clôt le drame numérique,
Les signaux mixtes chauds-froids
D’une imprécise liaison
À proxémie émotive,
Ne guettant que l’horizon,
Naviguant à la dérive.

Je me sens un vieux torchon,
Emmêlé dans mes bobines,
Presque à chanter du Souchon
Et l’amour à la machine.
Faut-il que je sois maso,
Gravant mes amours onciales
Sur d’asynchrones fuseaux,
Distanciation asociale.