Ciseaux en mains, il redéfinit un contour,
Précis toujours, si rigoureux, perfectionniste,
Que rien ne peut gêner l’instant ritualiste
Quand il retaille son bonzaï et qu’il discourt.

Le vieux disert, entouré de belles de jour,
Conte à la ronde des histoires un peu tristes
De trahisons et de coups bas, qu’on le blackliste…
J’ai tout perdu, sanglote-t-il, même l’amour.

Le flot constant de mots rend les fleurs détendues ;
Pour bien s’épanouir, la langue bien pendue
Du soigneux jardinier vaut bien tous les engrais.

Elles écoutent, se gorgeant du pédoncule,
De même qu’un micro absorbant sans regrets
Les confessions d’un homme bon pour la cellule.