Sur le comptoir, Paul est grisé,

Il noie son âme dans tous ces verres ;

La raison s'en tient éloignée

Puisque dans ses yeux c'est l'Enfer,

Et sur Terre il danserait bien

Avec les sirènes à l'oreille,

L'aimant comme le pire des vauriens,

Bien bête, la bouche à la bouteille.

Paul est dans la feinte, dans l'absinthe,

Le reste du temps il n'a plus rien,

Quand l'euphorie meurt dans la plainte

De l'amour qui n'est plus le sien.