La mine est déconfite, le teint cireux. Le regard est bas, fuyant. La respiration est morne. La tenue est négligée. Les cheveux sont hirsutes, la barbe clairsemée. Il est assis par terre, le dos voûté. Une cigarette achève de se consumer dans un cendrier où s’entremêlent les mégots écrasés, les cendres humides et les promesses de mort à petit feu.
Peut-il vivre sans sa moitié ?