Hey. Oui, ça fait un bail. J’ai écrit durant mon absence, un petit peu chaque jour. Des devoirs, des lettres, des messages, même quelques histoires. J’ai pu voir que dans chaque mot, il y a toujours un peu de moi. Que ce soit scientifique, historique, ou simplement poétique, chaque lettre prend un petit bout de mon cœur et le dépose sur la page. Pourquoi crois-tu que les artistes sont brisés ? Ils n’ont plus de cœur. Ils ne savent plus aimer, ni vivre, ni même respirer sans toucher leurs œuvres, parce que, l’artiste, en humain qu’il est, éparpille son être dans ce qu’il accomplit. Il disperse des bouts de lui un peu partout, parfois même il les dissimule dans des endroits sûrs. C’est ainsi que l’écrivain meurt. Plus il écrit, plus il se tue. Mais s’il n’écrit pas, il semble mourir aussi. Et l’Homme est égoïste ; il lui convient mieux de mourir avec la personne qu’il aime que de mourir seul.