Il y’a des choses qui ne s’expliquent pas

Parfois, ça ne change pas avec l’âge

J’écris d’une main dotée de six doigts

À le faire, peu encouragé, alors, tu hésitas

Une bouche qu’on ne peut pas voir

Chuchote à l’intérieur de nos âmes

Que dire du français ? Elle n’est pas mienne

Je n’en éprouve aucune haine

Elle est complexe, mais je l’aime

Accords avortés, toujours la même rengaine

Elle est plus étrange que belle

C’est pour cela que je la déteste

Je cherche un fautif pour soutenir mon humeur

J’aime aussi quand je me leurre

Je vais accuser le premier à l’heure

J’ai fait une bêtise, je blasphème sans honneur

Je préfère un bouquet de fleurs

Car je pressens que je me meurs