> Ha, ça va mal, canard, t’as pas l’cafard ? Ta maman flagada, macchab. Tant d’tracas, avant ça, tant d’ans sans tabac, sans amant, sans calva. Pas d’bar dansant à Trafalgar, pas d'abats gras, pas d’gala charmant, pas d’anal… Ta maman rata tant, la vl'a dans l'gravat.

> En effet, Mercedes, le temps est bref. Je le ressens de même. Et les vers de terre se lèchent les lèvres en pensée. J'entends les prêtres prestement dresser les messes. Je serre les fesses et je rêve de stèles et de textes d’enterrement.

> Ci-gît l’incivil instit, il fit d’indistincts rififis, n’vit ni l’Mississipi ni Tbilissi, rit d’incipits inhibitifs, ici, il finit.

> Non ! Trop tôt, rognons nos morts chronos, osons, consommons, prompts, l’or dont nos corps cochons, nos polochons pornos…

> Chut, Luc ! Du cul, du rhum, sûr qu’nul truc du futur m’plût plus.