Hoover leva la tête, paupières battant comme des ailes de papillon :

— Bon sang, Everett, quel est ton truc pour cuire le bacon comme ça ? C’est fabuleux !

— Merci, shérif. C’est un secret de famille. Je ne dirai rien même sous la torture.

Hoover mastiquait tout en portant un sourire de satisfaction. Et satisfait, il l’était, désormais que son ventre accusait réception de quatre cent calories de graisse.

Ann-Lucy s’approcha avec la cafetière.

— Je vous fait l’appoint, shérif ?

— Avec joie, répondit-il en reculant son buste mais en laissant son ventre collé à la table.

Le reste du festin dura moins d’une minute. Sur quoi Hoover s’essuya la bouche et contint difficilement un rot.

— Et ben c’était bon, dit-il.

— Merci.

Everett Ross et Ann-Lucy étaient tous les deux derrière le bar, attendant que le shérif aborde le sujet de son appel téléphonique.

— On dirait qu’il va faire beau aujourd’hui, fit le policier en regardant à travers la vitre.

— Pour le moment, oui. Va y avoir pas mal de vent ces prochains jours, pour chasser les derniers nuages.

— Le temps idéal pour une bonne balade tiens.

Puis il croisa ses bras sur sa poitrine, silencieux, regard perdu dans le ciel.

Everett se mit à gratter la plaque de cuisson avec sa spatule pour combler le temps.

— Je pense que je vais en profiter pour marcher un peu. Ma femme me rabâche que je manque d’exercice. C’est l’occasion. Ça pose un problème si je laisse ma voiture garée devant ?

Ross acquiesça d’un hochement de tête. Pas de souci.

Hoover enfonça son chapeau sur le crâne et tenta de s’extirper de la banquète. L’endroit où son nombril frottait correspondait à la bosse du pantalon de Rick, la veille.

— Au fait, fit-il. Est-ce que Patty Bells a dit quelque chose avant de partir hier ?

— Euh… Non.

— Elle est tout de suite rentrée chez elle ?

— Probablement. Je connais pas sa vie privée.

Hoover fit chevaucher sa lèvre inférieure sur la supérieure.

— Rien à signaler alors ?

— Non. Pas plus rêveuse que d’habitude.

— Et toi, Ann-Lucy, tu as remarqué quelque chose ?

— Hormis le fait qu’elle portait encore un chemisier tout débraillé, rien.

Le shérif baissa la tête, marquant ainsi sa déception.

— C’est dommage. Elle n’est pas rentrée chez elle hier soir. Ses parents sont mort d’inquiétude. Je pensais que vous auriez remarqué quelque chose.

Puis il libéra un billet de cinq de son portefeuille et le plaqua sur le bar.

— Garde la monnaie, Everett. Une telle recette mérite mieux que trois dollars cinquante.

Son large visage rond transpirait déjà. Ross ne lui donnait pas plus de deux ou trois ans avant la crise cardiaque. Il survivrait peut-être à la première, mais pas à une seconde.

Tandis que les deux restaurateurs s’observaient avec circonspection, le shérif ouvrit la porte.

— Au fait, fit-il. Comment il s’appelle déjà, le type qui prend son petit déjeuner avant moi ces derniers temps ?

— C’est Rick. Rick Paterson.