Je n’avais jamais connu l’attente insupportable du condamné à mort. Et je n’avais jamais non plus souhaité la connaître. Mais que voulez-vous, quelques verres en trop, un poignard dans une poche et un imbécile provocateur en face, ça va vite. Soixante secondes. C’est ce qu’il me reste à vivre. Quand j’ai commencé, j’en avais exactement cent. Les secondes s’égrènent lentement. Quarante secondes, à présent. Le temps me nargue. Les gens me regardent avec un mélange de compassion et de curiosité. Vingt secondes. Ils ne veulent de moi que du sang. Dix secondes. C’est finalement vite passé. La hache s’abat. Zéro.