Il y a bien longtemps, vivait une jeune femme au visage si triste que l'on disait que son cœur était en pierre.

Elle habitait dans un très vieux château, que l'on disait depuis toujours hanté, seule, sans domestique, sans personne.

Elle ne descendait dans le village, que pour venir prendre son pain et ses bouteilles de lait. Elle ne parlait à personne, le regard toujours dans le vague, un regard si triste, comme si elle portait toute la misère du monde...

Peut-être étais-ce le cas?

Les villageois la regardaient, passer dans sa longue robe noire, un voile en dentelle sur sa tête et toujours un chapelet à la main. Pourtant, jamais les paroissiens ne l'avaient vu assister à une messe.

Un jour par mois, cependant, juste avant la tombée de la nuit, elle descendait jusqu'au cimetière marin, une rose rouge à la main. Elle attendait que la lune apparaisse pour enfin se réveiller et remonter jusqu'à sa demeure...ou son tombeau.

Par curiosité, le Maire du village la suivit pour découvrir de qui elle pouvait fleurir la tombe.

C'était la plus ancienne du cimetière, au nom rongé par le sel et illisible. Elle représentait un ange, en prière. On pouvait apercevoir un deuxième nom sous le premier, mais impossible de savoir. La tombe était si ancienne qu'elle n'était même pas répertoriée dans les archives.

Le mystère restait entier...

Jusqu'à ce jour d'été où tout bascula.